experimentos con gaseosa

He estado estos últimos días de viaje y se me fue decíroslo porque estuve algo ocupado, hubo demasiada fiesta, todo fue demasiado deprisa y no tuve tiempo para poner el ordenador. Pero vamos, que ya estoy aquí de nuevo para seguir con todas estas cosas tan improductivas e inútiles como yo. Muchas gracias y disculpen las molestias.

...reorganizando y ensamblando piezas sueltas.

Estaba casi a punto de quedarme dormido, pensando en qué estarías haciendo y en el tiempo que llevábamos sin saber nada el uno del otro. Me di cuenta de que éste era el momento preciso para llamarte que tanto me había costado encontrar. Salí de la habitación del hotel sin hacer ruido, y mientras caminaba a lo largo del pasillo iba buscando tu nombre en el móvil. Abrí una puerta con un letrero que ponía salida de emergencia, que daba a una escalera de metal. Subí unos cuantos peldaños para que no pudieran verme desde el pasillo y te llamé.

Hacía un poco de viento, estaría en el séptimo piso y ver el suelo a través de la rejilla bajo mis pies daba un poco de vértigo, pero poder ver las luces reflejadas en el mar aquella noche hacía que todo fuera especial, y, sobre todo, volver a hablar contigo despues de varios meses y más aún sin vernos. Me alegró muchísimo volver a oír tu voz, estuvimos hablando casi una hora que pasó como un sólo segundo. Nos despedimos prometiéndonos que nos veremos este verano sin falta, aunque creo que los dos sabemos de antemano la improbabilidad de vernos de nuevo. Me parece que lo que pasa es que nos gusta engañarnos mutuamente, aunque sólo sea por la felicidad que produce la esperanza de estar de nuevo juntos. Bueno, quizás esto no sea del todo cierto, quizás no sea por la esperanza sino por la tristeza de pensar que no nos volveremos a ver.

Duro es para el abogado defensor comunicar a su cliente que el recurso de gracia había sido denegado; Maitre Rolland vomitó al salir de la celda donde Robert, sentado al borde del camastro, miraba fijamente al vacío. Se despidieron por última vez a través de la rejilla de la puerta mientras el policía, impaciente, les indicaba la salida.

Subidos ya en el barco para salir de la ciudad, Rolland se sentó y, mientras se alejaban, asomado a la ventanilla, no pudo evitar pensar entre lamentos lo que podría haber cambiado todo si le hubiera dicho la verdad.

tras un pasillo y una puerta
que se abre a otro pasillo, que
sigue hasta perderse

desde un pasaje que conduce
a la escalera que remonta
a las terrazas

hasta una alcoba en la que espera
una mujer de blanco
al término de un largo recorrido

en una operación combinatoria
en la que el muerto boca abajo
es otra indagación que recomienza

ante un espejo que denuncia
o acaso altera las siluetas

Todo tenía que ir rápido, no se podía cometer el más mínimo fallo. Cuando Moncada entró al garaje, allí estaban esperándolo para recordarle las instrucciones que le habían dado por la mañana: parar con el motor en marcha por el lado del restaurante, y esperar a que llegara a eso de las siete a encontrarse con los amigos a tomar algo. Era cuestión de suerte y de cálculo, un simple gesto, saber meterse en el tráfico y dar una vuelta completa.

Subió la rampa y dió un par de vueltas a la manzana esperando a que aquel camión le dejara sitio. Todavía sobraban un par de minutos. De cuando en cuando apretaba un poco el acelerador para mantener el motor caliente; no quería fumar, pero le estaba costando mantener la tranquilidad.

A las siete en punto, lo vio venir a lo largo de la calle. Con una ojeada a la vitrina del café, calculó lo que tardaría en cruzar la calle. Puso el coche en marcha y sacó el brazo por la ventanilla. Tal y como había previsto, no pudo evitar ser descubierto, lo vio y se quedó sorprendido. La primera bala le dio entre los ojos, Moncada disparó de nuevo al montón, que se tiraron instintivamente al suelo. El coche huyó rápidamente cruzando la diagonal, nervioso, no dejaba de mirar el espejo retrovisor por temor a que pudieran haber salido detrás suyo. Ésta fue la causa que le hizo no poder esquivar, dos calles después, el tranvía que le arrolló por su lado derecho dejando un coche destrozado, y, que le hizo pagar con su vida el precio de la otra.

Todo en blanco y negro. Un pequeño pueblo costero del sur de Grecia. Una calle ancha que bordea el mar. Un día soleado y caluroso. Niños corriendo detrás de una pelota, giran la esquina y chocan con una mujer que suelta una caja que, se abre al chocar contra el suelo que, deja en libertad un par de gallos que mueven sus alas mientras chocan con los niños. Un hombre de mediana edad monta un velero tensando las cuerdas con unas duras manos llenas de pequeñas heridas. Mientras todo esto ocurre, cierro los ojos. Un golpe de aire rompe de nuevo el silencio. Me despierto y comienzo a caminar.

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Por fin, y a pesar de algún problemilla que me ha hecho tener que cambiar algunas cosas, ya he conseguido hacerme con un radioblog!! Le he puesto algunas canciones provisionales para empezar a funcionar. Para que arranque hay que pincharle en la primera canción, que no se pone solo, pero que eso no es problema :))
Quiero también, dar las gracias a Marta por haberme ayudado con todas y cada una de las cosas que tenía que haber sabido hacer.

Por ahora nada más, corto y cambio

escuchar radioblog

Escribo para mí. Y me da igual, como si te gusta o como si no. Estoy hasta la polla de tener un mínimo -por ligero que sea- de compromiso con esta mierda que un día se me ocurrió. No sé porqué dejo que se puedan poner comentarios, bueno sí lo sé, porque me da absolutamente igual, y no ponerlos, sería como si evitara tenerlos, cosa que me es indiferente. Esto que estoy escribiendo es mentira. Es escritura automática. No me da igual lo que opinen los demás. Pero he empezado a escribir esto con una única intención en principio. Hacer una ruptura total con lo que he estado escribiendo desde que empecé con todo esto. Esto que estoy escribiendo es mentira. No lo sé. La literatura es una mierda. Tantas palabras juntas, textos largos que dan la sensación a quien las escribe de que se trata de algo importante. No es así, no deja de ser forma sin fondo, palabras y palabras sin sentido.

¿Porqué hago esto?. No lo sé. Y si lo sé, no me parece adecuado decirlo con sinceridad, no sé si sabría ser sincero conmigo mismo. Nada de qué hablar. Nada que contar. Has perdido el tiempo leyéndome.

Son varias cosas las que quiero decir, siempre debajo de algo que no sé muy bien qué es que puede ser tanto timidez como miedo a malentendido o a estupidez. Ideas que me cuesta transladar y que me cuesta darles forma porque dudo que aun siendo ideas la tengan, me cuesta darme cuenta de qué es lo adecuado. Tampoco sé lo que adecuado pueda significar exactamente. No sé medirme y continuamente tengo la sensación de estar equivocado. Intento ser preciso y, sabía lo que quería decir, pero me desvío y pierdo la idea originaria por otra completamente diferente. Y se van acumulando frases sueltas que no alcanzo a unirlas ordenadamente ni con claridad. Y ésto no es lo que se podría llamar un lenguaje vivo, que dé mayor libertad de interpretación y que pierda el funcionamiento que tienen esas verdades absolutas, que no hacen más que dejar a un lado al otro -no sé si hay otro- sin permitirle participar. Esto son palabras huecas, sin sentido, apología del absurdo. Y termino diciendo mucho y sin decir nada, y sin querer decir nada. Soy el orador.