experimentos con gaseosa

Escribo para mí. Y me da igual, como si te gusta o como si no. Estoy hasta la polla de tener un mínimo -por ligero que sea- de compromiso con esta mierda que un día se me ocurrió. No sé porqué dejo que se puedan poner comentarios, bueno sí lo sé, porque me da absolutamente igual, y no ponerlos, sería como si evitara tenerlos, cosa que me es indiferente. Esto que estoy escribiendo es mentira. Es escritura automática. No me da igual lo que opinen los demás. Pero he empezado a escribir esto con una única intención en principio. Hacer una ruptura total con lo que he estado escribiendo desde que empecé con todo esto. Esto que estoy escribiendo es mentira. No lo sé. La literatura es una mierda. Tantas palabras juntas, textos largos que dan la sensación a quien las escribe de que se trata de algo importante. No es así, no deja de ser forma sin fondo, palabras y palabras sin sentido.

¿Porqué hago esto?. No lo sé. Y si lo sé, no me parece adecuado decirlo con sinceridad, no sé si sabría ser sincero conmigo mismo. Nada de qué hablar. Nada que contar. Has perdido el tiempo leyéndome.